Le paysage était somptueux : de hautes falaises d'un gris antracite se dressaient sous un ciel d'azur. Par-ci par-là émergeaient d'entre les pierres quelques pousses grillées par l'été qui s'en allait doucement. L'automne pointait son nez, et avec lui la brise fraîche d'une fin d'après-midi, annonçant la pluie du lendemain. Ce léger vent, oscillant entre tiédeur et fraîcheur, agitait les crins noir-ébène d'une jument grise qui serpentait entre les rochers. Elle avançait prudemment en direction d'une vallée aux abords de la falaise. Sa robe d'un gris très clair jurait avec les cicatrices qui marquaient son encolure, ses membres, et ses épaules. Ses sabots avaient un peu poussé, mais il subsistait encore les fentes du massacre, lorsqu'ils avaient violemment heurté sol, murs, homme et cheval. La souffrance commençait enfin à quitter la jument qui pourtant ne trouvait pas la paix. Cette dernière ne boitait plus au pas, mais devait être prudente en forçant sur ses muscles pas tout à fait cicatrisés.

A mesure qu'elle avançait dans ce monde nouveau, et qu'elle découvrait les dures lois de la vie sauvage, à mesure que ses blessures, contre toute attente, guérissaient sans autre soins que l'eau douce d'un lac, l'esprit de la femelle s'obscurcissait. Comme ses yeux d'un noir profond, sa mémoire s'embrumait de souvenirs au point d'en engourdir son coeur. Ignorant comment, elle sentait la rage la gagner à nouveau, certainement appelée par la solitude. Elle ne pourrait plus ingorer longtemps qu'au fond, une partie d'elle avait aimé commettre ces actes indigne d'un cheval. Non, elle ne pourrait plus se le cacher bien longtemps, car la douleur de son coeur ouvrait son esprit à la colère, et au vice. Il suffirait d'un déclic, pour qu'elle change à jamais.

A sa grande surprise, la gris souris ne se retrouva pas seule dans la vallée. Elle stoppa net en appercevant au loin un de ses congénère secouer la tête. Le vent apporta à ses naseaux dilatés l'odeur d'une jument. Oui, c'était une petite jument blanche, encore inconnue pour la blessée (comme beeaucoup d'autres d'ailleurs...). La méfiante se dressa dans toute sa hauteur, relevant l'encolure, les oreilles dressées vers l'autre femelle qui lui tournait le dos. Ses muscles puissants bien qu'encore difficilement actifs se tendirent lentement, et son sabot gauche frappa instinctivement le sol. Enfin, un ronflement rauque s'échappa des naseaux de la grise, suffisament fort pour qu'il soit entendu par l'autre cheval. La jument attendit que cette dernière se retourne, avant de s'avancer de quelques pas, s'arrêter à plusieurs foulées de la blanche, et lancer d'un ton indifférent, presque sec, comme on envoie une balle sans en regarder le destinataire :

< Never Hope. >